Refugiado en mis escritos...

LA PROBLEMÁTICA


I

Debo sentarme
derechamente correcto
para poder comenzar
a trazar lineas
en esta libretita
que me compré

Y esperar
sentado correctamente
a que venga una rima
y se robe
mi alma



II

La poesía
se venía transformando
en un acto de fe
algo suicida

No me consideraba
"Sano mentalmente"
Si tenía que
-por obligación y necesidad-
contarle todos mis secretos
a un papel

Más aún
cuando este papel
estaba escrito hacia abajo
como una columna
como el pilar fundamental
de mi vida



III

¿Qué viene a ser
el opio del pueblo
cuando el pueblo
no sabe de placer?



IV

La poesía está en la calle


-y en los pies de quien la anda-



V

Acá no hay lodo
ni barro
con suerte hay barrio

Y es que digo suerte
porque acá
poco creemos en el horóscopo
matutino que leímos
porque nos regalaron
el diario

Al fin y al cabo
la suerte está limitada
entre setenta y ocho
cartas del tarot

¿Dónde queda
el almacén
del gato negro?



VI

El sol
ya no ilumina este pasaje
O será
que los cabros chicos
le pegaron un pelotazo
al poste de luz

El dicho es
-La seguridad mató
la niñez-

¿Cuántos balones
fueron pinchados
y reventados
aniquilados
por los pinchos
de la reja
de la casa
de la señora
de tu vecina
que te caía mal?



VII

Mejor empiezo a escribir algo
coherente
Si llevo dos horas frente al papel
y con suerte
-esa suerte de trébol-
conseguí decirles
nada



VIII

En el cementerio
ese con tumbas de pie
ese en el que los muertos
como que bailan
se dice que pillaron
un tumba abierta

Pocos creen la historia

¿Quién
-en su sano juicio-
volvería de la muerte
a vivir
nuevamente
su muerte?



IX

Escribo un poema
tan cobarde y mentiroso
que pide perdón

Llegué tarde
mi amor

La vida escapó
y como último mensaje
se escuchó un adiós



X

Tengo certeza
al declarar con plenitud
que faltan solo dos
dos segundos
para que sea necesario
ponerse el chaleco
de fuerza

Las manos me tiemblan
los ojos se desorbitan
me tiritan las piernas
se me acelera el corazón
y pienso en mi
y pienso en ti

Pienso en la vida
y la muerte
y como el final de una
me conduce a la otra
que no es más
que la meta
de la primera

Como muerto en vida
sentado frente a un libro
que no relata mi vida
tampoco la nuestra
tampoco la tuya

Muestra una disyuntiva
que se reduce
a solo tres opciones
Piedra
Papel
O tijera



XI

El barco de papel
ya se hundió
y por cierto
-es preciso aclarar-
que con los marinos dentro



XII

La cena está servida
con el vino en la mesa
con la sangre del señor
en mesa

¿Dónde empieza
el sendero
que terminó?

Pido perdón
por no poder
perdonar

Pido perdón
por perdonar
pero no saber
decirlo, señor

Y por qué me apunta
el traidor con la pistola
a la cara del loco
entre ceja y ceja
contactando la piel

¿Acaso es mi mano?

Veo que son mis dedos
los del gatillo
Veo que es mi brazo
el que sostiene el arma
Veo que es mi alma
la que se desarma
cuando el arma dispara
y se desparrama
y repara
la demencia
que no para



XIII


Como si fuese un espejo
tengo tantas dudas
veo tantas dudas
en el reflejo

-Mejor escribo-



XIV

Te pensaba tanto
que te escribí
tantos poemas
que no supe contar

Miré el árbol
con las hojas en el suelo
secas -por cierto-

Me hice el desentendido
cuando en verdad
me dolía
cuando en verdad
me duele

¿Qué es el amor
cuando pasa a ser dolor?

¿Qué es el dolor
cuando no hay amor?

Una punzada al corazón
una punzada a la locura
un ataque
-como esos de media noche-
de madrugada
en los cuales
el único antidoto
es repetirte
y mirarte al espejo
repitiendote
no estoy loco
no estoy loco
no estoy loco
no estoy loco
no estoy loco

Acá la problemática
viene a dar rienda suelta
a esa cordura

Te pregunta
Piedra
Papel
O tijera

Pareciendo que es lo peor
te das cuenta que no lo es
porque no estás loco
pero yo
pero Juan de la Ribera

Si, se volvió loco.

XV

Cachipún



Enrique Soto Muñoz. Viernes, 11 de septiembre, 2015.